Acabei de reler Metamorfose, a fábula macabra de Kafka do homem transformado em barata. Dizem que barata é um bicho pré-histórico que sobrevive a baixas e altas temperaturas. Dizem também que se alimenta de carne humana em decomposição.
É um inseto repugnante que provoca as mais bizarras reações quando adentra em qualquer local, sendo perseguido até a morte em meio a gritos de pavor e ódio.
Enquanto lia o tal livro, uma joaninha pousou no meu braço, fazendo-me cócegas. Cuidadosamente, coloquei meu dedo próximo ao minúsculo inseto que pulou para meu dedo indicador, ao mesmo tempo que abria suas asas. Tinha asas vermelhas com pequenas bolas pretas, linda. Talvez seja prima em segundo grau da barata, talvez não. Dizem alguns que quando uma joaninha se aproxima de você é sinal de sorte, de bom presságio.
Imagem, reputação, carisma.Às vezes é difícil entender o curso das coisas, as percepções, os acasos, a sorte de uns em detrimento da desgraça de outros. Dizem que é você quem constrói a sua própria história, que o destino nada mais é do que a sua capacidade diária de abrir seu próprio caminho e trilhar a sua estrada. Mas, por que alguns caminhos têm que ser tão áridos? Por que a vida pune tão cruelmente a uns , enquanto outros saem ilesos a tantas perversidades? Nessas horas, é preciso ter mais do que sangue de barata. É preciso buscar uma força interior, respirar e continuar. Mesmo duvidando da fé…